MICROPOEMA

Aún conservo tu historia en mi despensa
envasada en hechos reales.

AUTORRETRATO DE MANO

PIE

PESADILLA EN EL RETRETE

CASA ENCANTADA

POEMA PARA EL DIA DEL PADRE

Esto un gato es

y no está al revés

y al oido me susurra

que un buen padre eres

EL TRAJE DE CRISTAL

Posiblemente raro sea
un traje cristalino o de agua fiera.


Es posible que dentro haya un fantasma,
o incluso un ratón con asma.

Pues también parece tranparente
pero si te metes dentro, de colorines se vuelve.

Dentro de él se siente frío y estás prieto
y sobre todo si te metes con tu nieto.

Si te metes con ropa aún más incómodo estarás,
y cuidado si eres gordo que lo romperás.

VERDADES REVERSIBLES

Las historias tristes nacen
en capas de cebolla.

Las tormentas se fabrican
en torres de hormigón.

Los murmullos que propagan
las hojas de los robles

se transforman en certezas
cuando llega el calor.

Si sacudes una nube
se convierte en granizo;

si destapas los recuerdos
se evapora el dolor.

La ceniza no hace llama
porque quema hacia dentro

y el tormento de su fuego
te silencia la voz.


Las semillas de cebolla
vistas al microscopio

son tristísimos relatos,
cenizas de tizón.

Los rumores que los robles
esparcen en verano

proceden de certidumbres
que el viento ya olvidó.

Las tormentas de granizo
cuando no se sacuden

se esconden en chimeneas,
vuelven en procesión.

Esa voz que desentierra
los recuerdos ocultos

consigue que el equilibrio
se disuelva en sudor.

cobaya

ELOÍSA

Micro- relato dedicado a mi madre, que me contó esta historia

A su padre lo mataron en la guerra, y ella nunca perdonó.

Las tropas nacionales habían tomado el pueblo.

Una noche, en el muro de adobe recién encalado que servía de fachada principal de su casa apareció una frase, alguien la dibujó rasgando la blancura aún fresca de la cal:

“Viva la República”.

Apenas amanecía cuando llegó el camión,
– ¿Valentín Caballero?, preguntó un guardia civil.
Ni a vestirse le dio tiempo, en camisa lo llevaron.
– Tenga usté una manta, padre.
– Donde me llevan ya no me va a hacer falta.
Valentín era sabio, aunque no sabía escribir.

En el pueblo nadie supo del autor de la pintada, se decía que el mismo guardia la acababa de firmar.

Pasaron setenta años, cinco hijos, siete nietos, un marido nada más.

Aunque contó mil veces la historia de su padre no se aliviaron nunca los detalles ni el rencor.

Murió su madre, sus tíos, los vecinos de su pueblo, y su hermano iba a morir.

Sólo entonces confesó.

No era más que una niña cuando escribió aquellas letras con la ramita de olivo que enterró en el sembrao; "la más lista de la casa", le decía su padre, “tú aprende a escribir, hija, tú aprende a escribir”.

PRIMER PASTEL

MÁS DIBUJOS

LÁGRIMAS

Las lágrimas de un náufrago desesperado
llegan hasta el son de las estrellas
mientras la luna se baña en el río de lágrimas.

A UNA POETA

Cambias de piel
y de arte.

Me desbordas
y te vuelves.

Eres musa y genio,
oficio y peón.

Hablas con las piedras
mientras tus bucles se retuercen
de cordura.

Te delata el color
que asoma inocente
entre la trama espesa
de tu discurso.

http://marinartista.blogspot.com/

NAUFRAGO (Continuación)

Las nubes me avisan que ya viene el sol,
y arrastra un náufrago en el mar.

Las estrellas le miran con cara de pena.

Sonríe el corazón de la luna
y le dice con cariño:

-Toma este mapa de amor,
con esto encontrarás tu destino.

NAUFRAGO

Tu solamente me rellenas la mente
ni me miras al frente
sólo me miras la mente.
Nada más te consuela,
nada más y nada más.
Y es que entre la rosa del mar
hay un náufrago
que no quiere naufragar
en busca del sol.

PALABRA DE CANCIÓN

Contemplo mi día de amor
con el corazón arrugado
y pienso con un amor intenso
que tengo que dejar tu beso

y mi alma.

Y con la rosa roja
te doy canciones enamoradas.

UNA NOCHE DE INVIERNO

A mis amigos y compañeros de taller

que tanto ayudan a rehacer poemas.

Aquella noche de invierno
soñé que me habías perdido.

Eres fuerte, ya lo sé,
pero sin mí tu destino
se acompaña de una sombra
que tú moldeas con mimo.
La proteges, la acicalas,
y la cuidas con el mismo
delirio de devoción
que derrochabas conmigo.

Yo quería despertar

pero en invierno las noches
son más largas que los días
por eso seguí soñando,
soñé que yo aparecía
y que tú me reencontrabas
y que no me conocías,
porque tu sombra moldeada
ya no era igual que la mía,

y seguiste tu camino.

Pero al rozarte un instante
se erizaron tus recelos
y vi en la mirada pálida
que recogía tus miedos
el deseo de refugiarse en
un rincón de tus recuerdos.
Yo quería despertar
aquella noche de invierno.

AYUDANTE DE MAGO

Me han robado el tiempo para escapar,
me ahogo.

Yo vivía en una de esas cajas
en las que los magos esconden
a sus ayudantes. Están llenas
de agujeros por donde incrustar
espadas.

No corres peligro,
pero estás siempre a punto de morir.

Las espadas pasan a un soplo de tu corazón

y se te encoge el aliento
al oir su silbido
tan cerca de tu boca.

Es la cueva ideal
para un suspiro.