Es otoño y la lluvia me marchita,
hoy el viento se enreda entre mis venas
y en mi sueño tres ánimas en pena
se enzarzaban contra mil margaritas,
deshojaban mis páginas no escritas
alegando que no olía a hierba buena.
Una sombra deslucía la escena,
una niebla que mis sueños habita.
Hoy he visto molinos de tres aspas
enredando la sombra de mi nube.
Es otoño y hay humo que no sube
y paraguas, y setas. Suena un arpa.
Todo es ocre. Hay algo que me falta:
tú no estás, hoy no estás, y ayer te tuve.
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