No soy yo.
Un líquido lúgubre descubre
manchas tenues en mi sábana.
No fui yo,
no tengo más estrellas que las del cielo
y sin embargo duermo
con cierto placer exánime,
dejo caer recelos nocturnos
que nunca son míos
y parece
que mi taza de te
se estrella cada vez que la cojo.
No te tengo, no sé porqué lo hice
ni cuento las horas muertas en mi almohada.
Como los piojos que huyen de los muertos
contemplo sueños cobardes que te abandonan.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario