Si la luz es la misma y nunca llueve,
si los cerrojos claman
con un barniz de invierno,
nadie sabe distinguir
una mañana
de la siguiente.
Y sin embargo
hoy hace día de esculpir cartas.
No como ayer,
que se derramó justo a tiempo
para apagar la chispa
que quiso detonarlo.
Hoy hace día de inventar certezas
con agujas elásticas
que deformen
la eterna espiral de lo cierto.
Día de tregua entre condenas.
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